Poissons En Papier

Dernier jour de l'année —

Ma vie en pièces de puzzle

Détachées

— Mat Fauve

Enfin de la pluie

un minuscule escargot

sort de sa cachette

— Mat Fauve  

Colère, impuissance et frustration

devant tous ces morts

sans raison.

— Mat Fauve

Je souffle fort sur ma tristesse

Et je cours

Pour mieux m'envoler

— Mat Fauve

Je n'y suis pas

C'est fou le nombre d'endroits où je ne suis pas.

Par exemple, là. Je n' y suis pas.

Je ne suis pas sur la photo.

Je ne suis pas dans tes souvenirs.

Je ne suis pas sur ton bureau, assise parmi les carnets, tasses, papiers, plumes, coquilles d'oeufs, tiges, moquette bleue poilue, et autre bric-à-brac qui encombre tout l'espace.

Je ne suis pas sur ton parquet, à côté des plantes séchées, des bottes, du sac plastique.

Je ne suis pas à Paris avec Frédérick Rousseau, ni en Russie avec Tchaikovski dont il joue l'une des mélodies du Casse-noisette.

Je ne suis pas au Mexique, là où tu as appris à dire merci, même si c'est essentialiste, raciste, ou de l'appropriation culturelle de dire ça, je ne sais plus.

Je ne suis pas au Japon, là où, moi, j'ai appris à revivre.

Je ne suis pas dans les fleuves d'Inde ou d'Indo-Malaisie, comme le gavial, avec lequel tu me comparais parfois, quand le désir rétrécissait mes pupilles et faisait briller mes dents.

Je ne suis pas avec toi, ici et maintenant.

J'existe de façon minuscule. J'habite dans mon corps d'un mètre 63.

Dans un appartement minuscule de 21 mètres carré.

Dans une ville minuscule de 160 000 habitants.

Et c'est tout.

- Mathilde Fauve

Bruissement de pluie -

L abri de ma caravane

Encore plus douillet

- Mathilde Fauve

Soeur en visite

Et nuages lactescents

Mon coeur au repos

- Mathilde Fauve

Sang sur mes doigts ce matin — 

Mon ventre n’abrite toujours

que moi.

— Mat Fauve

Mastodontes renversés dans ma cour

Hécatombe

de poubelles

— Mat Fauve

Le crépuscule

Un milk shake à la fraise

pour les montagnes

- Mathilde Fauve