— Mat Fauve

Je n'y suis pas

C'est fou le nombre d'endroits où je ne suis pas.

Par exemple, là. Je n' y suis pas.

Je ne suis pas sur la photo.

Je ne suis pas dans tes souvenirs.

Je ne suis pas sur ton bureau, assise parmi les carnets, tasses, papiers, plumes, coquilles d'oeufs, tiges, moquette bleue poilue, et autre bric-à-brac qui encombre tout l'espace.

Je ne suis pas sur ton parquet, à côté des plantes séchées, des bottes, du sac plastique.

Je ne suis pas à Paris avec Frédérick Rousseau, ni en Russie avec Tchaikovski dont il joue l'une des mélodies du Casse-noisette.

Je ne suis pas au Mexique, là où tu as appris à dire merci, même si c'est essentialiste, raciste, ou de l'appropriation culturelle de dire ça, je ne sais plus.

Je ne suis pas au Japon, là où, moi, j'ai appris à revivre.

Je ne suis pas dans les fleuves d'Inde ou d'Indo-Malaisie, comme le gavial, avec lequel tu me comparais parfois, quand le désir rétrécissait mes pupilles et faisait briller mes dents.

Je ne suis pas avec toi, ici et maintenant.

J'existe de façon minuscule. J'habite dans mon corps d'un mètre 63.

Dans un appartement minuscule de 21 mètres carré.

Dans une ville minuscule de 160 000 habitants.

Et c'est tout.

- Mathilde Fauve

Flaques aquarelles

Au plafond de la salle vide

- Attendre sans but

- Mathilde Fauve

J'ouvre la fenêtre pour regarder

un arc-en-ciel

Brrr, quel froid!

— Mat Fauve

Craies sur le trottoir

"Non au patriarcaca!"

Manif du 8 mars

- Mathilde Fauve

Enfin de la pluie

un minuscule escargot

sort de sa cachette

— Mat Fauve  

Litanie matinale

Encore une fois

Inonder la cavité buccale

Avec de l’eau bouillante

Comme des fantassins moyenâgeux

A travers les brèches de l’aurore

Il s’agit de noyer les assaillants noctambules

Attardés sur la pointe de la langue

Là où dansaient les rêves

Dans leurs tutus acidulés de mousseline

Comme des cheesecakes en ballerines

agitant leurs ailes et leurs crinières de tulle

Fondre dans la saveur de leurs pirouettes

Et de leurs sauts périlleux

que l’on contemple avec l’effroi superstitieux

d’une brisure ou d’un chute

quand seuls les rires volent aux éclats

et se fracassent contre les parois de nacre

Leurs acrobaties rebondissent

telles des bulles arc-en-ciel

dont les reflets tourmalins s’entremêlent

et tournoient en corolles

sous la caresse lutinesque

au rythme hypnotisant

de l’orchestre dantesque

au bal des ardents.

Après toute cette splendeur

Après tant de majesté

de fantaisies chimériques

il faut se résigner

à la cour des miracles

à l’hécatombe du réel

le cœur dans la poussière

la gravité sur les épaules

le regard mécanique

sous la félicité narquoise des panneaux publicitaires

qui vendent des rêves bien terre-à-terre

gardons aux coins de nos paupières

les paillettes opalines de nos chavirées lunaires

— Mat Fauve

Trois petits nuages blancs

Par ma fenêtre —

Points de suspension

— Mat Fauve

Le réel me révolte

J’ai oublié de le dire, mais j’ai publié un article sur l’écriture et le réel, sous mon pseudo Arc-en-slam, en binôme avec une autre slameuse, Slamheureuse dans la revue Timult.

“Le réel nous inspire autant qu’il nous écrase.”

“Nos poèmes sont notre rage et notre révolte qu’on exprime par rimes interposées.”

Si ça vous dit d’y jeter un oeil, vous pouvez trouver la revue à la librairie associative Antigone, 22 rue des violettes à Grenoble, ou sur le site de Timult.

https://timult.poivron.org/11/

Bonne journée !

- Mathilde Fauve

Chaos calme,

le lit défait

et des livres éparpillés autour

— Mat Fauve

traduction du mot “luciole”

En Canadien, “luciole” se dit “mouche à feu”.

Aux Etats-Unis, “mouche à éclair”.

(Je crois que je préfère “luciole”...)